Сжимаю ладошку. Младенец у смерти,
В крутой круговерти
устал.
Коробка. И запах коробку наполнил,
чтоб кто-то тебя незадумчиво вспомнил,
упал.
Твое разложенье мне будет уроком.
Бывает, что кровь обращается током.
Дрожь.
Я помню, как руки над головой,
Взметнулись – как будто пришли за мной.
Дождь.
Но замер и умер. На мягких лапах
Крадусь к коробке. И жду, когда запах.
Жду.
Сон
© Copyright: Дар Апрель, 2011
Свидетельство о публикации №111081304360
Свидетельство о публикации №111081304360
Рецензии