Летняя

Пахнут мёдом и молоком пряди твоих волос,
 Я, как ошпаренный кипятком, целую тебя взасос,
 Я, как опоенный коньяком, всё принимаю всерьёз,
 И, умиротворённый последним глотком, мой отступает невроз.

 Голым, меня принимают все - люди и города,
 Я скачу по живой росе из никуда в куда,
 Я отражаюсь в витринах глаз, секунды - почти года,
 И, пряча смысл наших странных бесед, в кране молчит вода.

 Я растворяюсь средь помоечных крыс и великосветских клуш,
 Я допиваю свой тёплый архыз из зеленеющих луж,
 Естественным образом падая вниз (Что может быть лучше для душ?..),
 И, пока мой друг еще не полностью лыс, мы наслаждаемся воем баклуш.

 Я прячу под веком свой красный белок, и отправляюсь в Тибет,
 Зад мой промок и пиджак мой промок, и, в общем, спасения нет
 От этих безбожно навязчивых строк и этих всепитерских бед,
 Но есть такие, которым только пуля в висок откроет дорогу на свет.

 Пролившись дождём, я возвращаюсь назад, и мне полпути до беды.
 Я помню свой ад, и, я чувствую, взгляд заставляет меня прятать следы.
 Был бы беден, или, хотя бы, богат - то покинул бы стан ерунды,
 А пока что я делаю то, что хотят стихи и стихии и ты.

 Возвратясь в свой покинутый дом, я не могу сдержать слёз,
 Я, как опоенный коньяком, целую тебя взасос,
 Я, как ошпаренный кипятком, всё принимаю всерьёз,
 И пахнут мёдом и молоком пряди твоих волос,
 И пахнут кровью и табаком пряди моих волос,
 И пахнут солнцем и морским песком пряди твоих волос...