***

У меня есть одна расчудесная дурость:
Я люблю сочинять сновиденья и жизни,
Вот сегодня с утра, слава богу, проснулась,
И пришлось себе врать: мол, бывает, не кисни.

Что там было: грибы, провода, вертолеты,
С неба капала сырость и выли собаки,
Я не стала у тени выпрашивать: кто ты?
Я и так уже знала ответы и знаки.

Но придумаем что-то получше, почище,
Чтобы было чему по утрам улыбнуться,
Может, скажем, что ветер ласкает, не свищет?
Может, скажем, что мы не могли разминуться?

А, придумала! Лес, тишина и поляна,
Мне пятнадцать, я верю в свою уникальность,
Буду лучшей, в душе – никакого изъяна,
Хотя это я зря так всерьез зарекаюсь.

Где-то скрипнула дверь, запиликала трубка,
Кто звонит с утреца, да еще на домашний?
Кстати, к слову, все любят понятие «шутка»,
Когда очень боятся своих настоящих.

Что? Эмоций, конечно. Слова – это голость,
С ними как без одежды гуляешь по парку,
Вот подай, не скрипя, не хрипя, просто голос,
Что захочешь – исправишь, не сможешь – насмарку.

И еще. У меня есть живая картина,
И луна на ней смазана выступом неба,
Никогда не смогу написать «не простила»,
Никогда мне не будет достаточно снега.