Пыль, жара, в огне песок,
Я вишу на волосок
От смерти красочной.
"Беги!" - кричат мне люди.
Но я стою. Как вкопанный.
И сердце бьется,
Будто в бездну я лечу.
Не колыхнуться - вот завет.
Но может где-то пошатнуться?
Или припасть на ту ногу?
Нет, нет! Бери мулету!
Вот ведь он - почти убит.
И кровь, и ярость, словно в такт
В твоих пульсируют каналах.
И вот он взмах... Лежит мой враг
В предсмертных судорогах, в вальгаллах.
Тореадор
© Copyright: Герман Шульц, 2011
Свидетельство о публикации №111081302178
Свидетельство о публикации №111081302178
Рецензии