На выставке Другое искусство

Мне однажды припомнится праздничный вечер вчерашний.
Были залы музея и красок сияющий мир.
Там взлетали дома и росли монастырские башни,
Там сверкали спирали и искрами брызгал пунктир.

А когда-то Хрущев, самодержцем к искусству причалив,
Блеск фантазии буйной свести попытался на нет…
Было рядом лицо. И привиделось: Ангел печали
В этих скорбных глазах навсегда отпечатал свой след.

Были шутки и смех. Подчиняясь воздействиям стольким,
Сердце билось упорно горячим, тяжелым толчком,
Но, не чувствуя выхода, тихо смирялось, и только
Душу что-то терзало, царапало, как коготком…

Вот и кончился праздник. Пора бы подумать о буднях.
Ну-ка, музыкой грустною, жизнь, напоследок плесни!
Для меня ничего нет, пожалуй, скучней и занудней,
Чем все эти грядущие однообразные дни…

А зима, как назло, превращается в сырость и слякоть.
Нет ни блесток в снегу, ни пуховых сугробов давно.
Впору литься б дождю, чтобы черную землю оплакать!
Может, что-нибудь светлое будет из слез рождено…

19 января 1991 г.