Поэт во времени зеро

У поэта отняли перо,
  Заточив одиночку в квартире.
Много раз выпадало зеро
  И тонуло в убитом сортире.
Много раз не хватало чернил
  И он кровью писал на бумаге.
Потолок,надвигаясь,давил,
  Как ошейник на старой дворняге.

А слова заполняли мозги
  И ложились в прекрасные строки.
Ночь...В трёх метрах не видно ни зги,
  А за дверью чуть слышные кроки.
Свет не включен,свеча не горит,
  Лишь на стенах фонарные блики.
Карандашный огрызок скрипит,
  А за окнами пьяные крики.

У него за душой ни гроша,
  Только сонмы стихов и поэмы...
Два ободранных стула и стол
  И проблемы,проблемы,проблемы...
Не хотевший уехать тогда,
  Он теперь в одиночестве гордом.
Испарилась куда-то жена
  В мерседесе оливково-чёрном.

Залегла в зарубежье родня
  И не слышно ни слуху ни духу.
Его книги кормили их всех,
  Как зелёную жирную муху.
Его книги,как хлеб,нарасхват
  Разбирали с прилавков столичных.
Но за долгие годы поэт
  Не скопил ни копейки наличных.

Он сидит у ночного окна
  И о чём-то ушедшем вздыхает.
Наступили зеро-времена
  И теперь всё в дерьме утопает.
Его близкие сердцу стихи
  Не нужны никому в этом мире.
Жизнь сгорает оплывшей свечой,
  А он тень в этой старой квартире.
август.2011г.