Ни о чем

За точкой - точка, за листком - листок;
Бьет по ушам тяжелый рок.
Бежит строка, летит строка,
Но я еще так далека.

И ток по венам снова льется,
А что еще мне остается?
И плачет книга на столе,
Её слеза - огонь в огне.

А буквы тихо выплывают,
Они порядок точно знают,
Они не ведают печали,
Они ведь слова не встречали.

А по листку бежит печаль,
Ей вспоминается февраль,
За буквой - буква, слову вслед,
Она строчит немой ответ.

О том, что было, вновь молчит,
Да и о новом не кричит,
Да только думает печаль,
Что ей всё это очень жаль.

Немое душит замечанье,
Оно не жаждет покаянья,
Оно не видит изменений,
Не знает смены поколений.

Мне хочется в ту даль уйти,
И в той дали себя найти,
Мне надо знать, что я жива;
А, впрочем, всё не те слова.

Мне хочется увидеть небо,
Такое, чтоб никто там не был,
Такое, чтоб забыть о тучах,
Такое, чтобы стало лучше.

Мне хочется проститься с летом,
Но лето я люблю при этом;
Мне нравятся его дела,
Как их природа создала.

И кажется время долгим ужасно,
Над каждой секундой минута не властна.
Не властна секунда над часом чужим,
Не властна и я над словом твоим.

Мне хочется гулять по небу,
Такому, чтоб никто там не был,
Такому, чтоб лишь ты был рядом,
Такому, чтоб утешил взглядом.