Груша

  Белый день. Новая любовь. Совсем новенькая , только что отчеканенная ?Не совсем .
Дважды в одну и ту же реку...или дважды сорванный плод ? Невозможно , если только-ровно через год на месте уже сорванного вырастет новый . Ты протянешь руку , черенок тихо щелкнет-хрустнет. И приятная тяжесть уляжется в твою ладонь .
  Моя любовь - груша .Медовая , ароматная , выпестованная , долгожданная ,с ночной ходьбой по городу , с бессонницей , впереглядку с Останкинской башней, в перекличку с вечным шумом пр-та Мира .
  Моя любовь - с ожиданием внезапного ухода .
  А пока - полуобморочное засыпание от усталости , сонное бормотание - да , да , я сейчас , я чуточек подремлю...и вдруг выныриваешь на поверхность , и пьешь жадно , и тебя пьют жадно , жестко , вбирая в себя , уже почти потерянную , да...вот трубка из дерева ( не из того ли , где плод ?)год пролежала ...дождалась хозяина . Белый халат , темная кожа , странный загар для европейца , и синие глаза , и стрельчатые ресницы , а взгляд...
  И вот падает плод во второй раз в пыльную траву , медовым , согретым солнцем духом наполняется воздух , и все джинны Любви откупорили пробки у своих бутылок темно-зеленого стекла !
  И ты пуста и наполнена , одинока и раздвоена .
  Чай с бергамотом , творог обезжиренный в четыре часа утра . Мужчина проголодался . Я улыбаюсь . Все в полном порядке .
  Все , как всегда .