***

                Я не скажу тебе ни слова…
                Лорд Байрон

Прости меня, я сделал этот выбор –
свой собственный. Не то что ноги вытер
о мнение твоё я и о просьбы,
но понимаю: несерьёзно. Так что брось ты,
не спрячешься под маскою трагедий.
Пускай не фаворит я, скажем, третий,
но не подозревают фавориты,
как я серьёзен, как внутри горит и
что между нами мир сомкнулся над
понятием любых координат.

Какого жду, ты спросишь, урожаю? –
Кто знает? – Но, не злись, я выезжаю
смотреть тот город, полный пар втопя,
что подарил мне неизвестную тебя.
И ты пожалуйста, прошу тебя, Мари,
не останавливай и просьб не говори,
я всё решил, и слишком много даже:
нужна мне нежность рук твоих лебяжьих,
неспешность слов и взгляд надменно-томный
(забыть пытался, как просила, но я помню,
что мы молчали бесконечно в тишине,
а губы сами разговаривали вне…).

Я побеждён, но выпрямляюсь гордо,
и только лишь пульсирует аорта
от мысли, что всё более прелестна
на расстоянии немыслимом, и вместо
расплывчатости (где же офтальмолог?)
нелепых фраз, стыдливых недомолвок,
ты только выйди и меня благослови –
я не скажу тебе ни слова о любви.

                11.8.11