Мы несёмся навстречу горизонту
и асфальт конвейерной лентой
исчезает под колёсами нашего
стремительного автобуса…
Трактор уснул в борозде, как жук.
Солнце присело на белогривую тучу.
Тишина.
Лишь гудят в знойном мареве
провода высоковольтной линии,
словно струны, протянутые
по грифу перепаханного поля.
Мелькнула, как узкая змея,
речка
под бетонными фермами
ребристого,
похожего на стальной позвоночник,
моста…
Бензоколонка…
Резиновый воздух заползает
в ноздри.
Растягиваясь на версту,
клубится пыль,
как будто
рой насекомых.
А вот и картофельное поле,
пахнущее прелым перегноем
планеты.
…Мы ведём раскопки,
очищая от земли увесистые клубни,
похожие на ссохшиеся
черепа
наших далёких предков…
Из города
© Copyright: Павел Бойчевский, 2011
Свидетельство о публикации №111081204328
Свидетельство о публикации №111081204328
Рецензии
