Прохладно музыке без уха,
прохладно музе без пера.
Сентябрь. В мире уже сухо.
Только река еще мокра.
В моем углу, под светом лампы,
она текла на запад, но
востоку пела дифирамбы
мечтая только об одном:
достичь вершин чужих скорее,
пресечь в душе корней стволы,
коварней стать, чуть-чуть быстрее,
заставить сдвинуть все столы
людей. По ней переправлялись:
далай, король и имярек.
И волнами на миг являлись,
но мигом был обычный век.
Беги вода, я догоняю.
Не вижу, но иду вперед.
Тебя на зрение меняю.
Веди. Нас кто-то там зовет.
Река
© Copyright: Артем Хабипов, 2011
Свидетельство о публикации №111081203137
Свидетельство о публикации №111081203137
Рецензии