Праздник жизни

(венок сонетов)

***

Один – ещё не значит, - одинок.
Сплетаются слова в венок сонетов.
Предупреждая о начале лета,
в горшке на подоконнике цветок

повесил флаг: «Да здравствует свобода!».
Один. В черте очередного года
нацелился на мудрости  глоток.

Глоток печали?  Нет. Глоток  Вселенной.
Лишь пригубил, и  бездна – по колено
(по горло только огненный поток).

Летит листок исписанной страницы;
В нём – даты, судьбы, эпизоды, лица,-
всё вновь и вновь почти что повториться –
с поправкой на технический виток.


***

С поправкой на технический виток,
есть многое, чем можется заняться -
в занятиях со временем  тягаться,
в кармане спрятав носовой платок

из белой утюгом прогретой ткани;
на случай, если время  в бездну канет
и солнца луч не озарит восток.

Капитуляция. Условия – от Бога.
Ещё…  нужна ещё одна  дорога…
как времени ещё один глоток.

Предвосхитив груз найденных ответов
со смазкой глаз, слёзящихся от ветра,
когда  один – не значит, - одинок,
сплетаются слова в венок сонетов.


***

Сплетаются слова в венок сонетов -
в корону солнечную утреннего света,
многоголосием из полевых цветов
и тёплого дождя приветливого лета,

когда один – не значит, – одинок,
и предложение (на выбор) ста дорог;
в конце любой – в начало возвращение.

Но вновь трубач выходит на порог,
и вновь трубит в витой бараний рог,
приветствуя природы воскрешение.

И звуками приветствия согрета
на ласку отзывается земля –
на праздник одеваются поля,
предупреждая о начале лета.


***

Предупреждая о начале лета,
звенит в зените медленный июнь
Куда ни повернись, куда ни плюнь –
везде приют найдётся для поэта.

Один – ещё не значит, – одинок.
все косточки и каждый позвонок,
застыли в ожиданье комплимента.

Нет комплимента – тоже хорошо.
К чему испытывать от лести грубой шок?..
Отмечу, разве, будничность момента.

На улице - машин густой поток
свинцовый смог гоняет вместе с ветром.
Молчит (повременить решил с ответом)
в горшке на подоконнике цветок.


***

В горшке на подоконнике цветок
зацвёл. Что знает он о воле?
Что знает о потерях и о боли?..
Один – ещё не значит, – одинок.

Придёт зима, и за стеклом – мороз,
и на стекле – рисунок льдистых роз.
А он в тепле и сытости, и лени...

И у него искусственный наркоз,
и жизнь – компьютерна – не то чтобы всерьёз,
и мысли о любви и прочей «хрени».

Сидит в горшке в любое время года,
зависим (на готовеньком на всём),
как на игле, но и при том при всём
повесил флаг: «Да здравствует свобода!».


***

Повесил флаг: «Да здравствует свобода!»
А флаги нынче – что-то вроде китча.
Но, право, лучше, чем в подушку хныча,
лежать, «мечтать», пока опухнет морда,

пока бессилие накроет жутким сном,
в котором человеческий геном –
в основе беспримерного урода.

И Бог кричит в кошмаре: «Ё – моё!..
Я упустил подобие своё!
А не создать ли… нового народа?»

Очнулся. День за окнами. Природа…
- Уф!.. Это сон!.. И хорошо б – не в руку.
Встаёт к столу, и набирает букву…
Один. В черте очередного года.


***

Один. В черте очередного года.
Бурлит у горла городской поток
То холодом обдаст, то кипяток….
Какая, к чёрту, может быть свобода!..

Свобода выбора? Но выбор предрешён
событий цепью, «волей»… «Данкишон», -
смеётся Бог над нами и природа.

Трудись, плодись, воспитывай детей,
смотри последний выпуск новостей, -
как большинство планетного народа.

На ветке дерева листок, листок, листок…
Один – ещё не значит, – одинок.
Уже не ты, но твой родной сынок
нацелился на мудрости глоток.


***

Нацелился на мудрости глоток.
Приник к источнику – и не остановиться:
так взмах крыла в полёт бросает птицу
и ловит воздуха надёжного поток.

Один – ещё не значит, – одинок
У мудрости бывает потолок?
Возможно ль наслаждаясь, насладиться?

И, как заядлый карточный игрок…
где сам процесс…, а выигрыш – не впрок
Да будет жизнь за гранью века длиться!

О, мудрость, мудрость! – не боится тлена.
Эмоцию же, - как ни умножай,
всегда один получишь урожай.
Глоток печали? Нет. Глоток Вселенной.


***

Глоток печали? Нет. Глоток Вселенной.
Мизерный незначительный глоток.
Сознания мыслительный поток
несёт, возносит за пределы тлена.

Один – ещё не значит, – одинок.
Напротив, рядом – дьявол или Бог;
для них прозрачны каменные стены.

«Хочу» с «Могу», опять вступают в спор
на славу, деньги… или на позор,
меняют непрерывно темы.

И каждый – свой напиток непременно
с рекламою забавной подаёт.
А ты, как олух или идиёт…
Лишь пригубил, и бездна – по колено.


***

Лишь пригубил, и бездна – по колено.
Плен вдохновенья, эйфории шар,
азартно привносящий в будни шарм,
и отпускающий то вмиг, то постепенно.

Блаженные секунды озарения,
особое предпочитая зрение,
«открытия» по капле выдают.

Всё совершенней формы потребления.
Чувствительней учёных «оскорбления»,
что на Творца предвечного «плюют».

Один – ещё не значит, – одинок.
У живота –  химическая пена,
по грудь – бессмертья вздорная химера,
по горло только огненный поток.


***

По горло только огненный поток
из ниоткуда в никуда струится;
в нём солнечная вязнет колесница,
то запад озаряя, то восток.

Давно уже отсутствует восторг,
азарт не возбуждает шумный торг,
глаз не горит у сытой хищной птицы.

Колючей проволоки собранный моток…
Один – ещё не значит, – одинок.
Но жизнь пока ещё зачем-то (на фиг?) длится.

И «от себя ни спрятаться, ни скрыться»:
на берег моря, на горячий юг,
в пол мира бесполезный сделав крюк,
летит листок исписанной страницы.


***

Летит листок исписанной страницы.
Что в нём (со многими помарками)? Зачем?
Такой-то (имярек), а по простому  –  «чел»
в сердца несовершенные стучится.

Один – ещё не значит, – одинок.
Но сам он не святой, не полу бог,
и на него не следует молиться.

Летит листок. Поймаешь ли? Прочтёшь?
Написанное верно ли поймёшь?
И сможешь ли чтеньем насладиться?

Не дочитав ли, дашь остановиться?
На ветер пустишь? Спрячешь ли листок?
Издателю предложишь – на поток?
В нём – даты, судьбы, эпизоды, лица…


***

В нём – даты, судьбы, эпизоды, лица…
существования собачий поводок;
иначе, кажется, уже давно бы сдох,
представив сыну по отцу молиться.

Один – ещё не значит, – одинок.
Жаль, капель датских раздобыть не смог,
но праздник жизни длится, длится, длится.

Не разбирая тропок и дорог,
и, не жалея мускулистых ног,
летит в июнь степная кобылица.

А там – июль… и не остановиться;
не ведает усталости ездок.
И если что… пока нас любит Бог,
всё вновь и вновь почти что повторится.


***

Всё вновь и вновь почти что повторится.
крик первый, и последний вздох…
И как бы ни был каждый «выбор» плох,
похоже, стоило на этот свет явиться.

Глядеть и трогать, слушать, обонять,
умом и сердцем всё – как есть – понять
и вовремя с любимыми проститься.

Отчаиваться, плакать, уставать,
не выспавшись, с будильником вставать…, -
как по экклезиасту – суетиться.

Не «возбухать» («Какой от жизни прок?»),
но просто жить, любя родные лица;
хотя бы иногда за них молиться…
Один – ещё не значит, – одинок.

               10 августа 2011г.