Памяти поэта

               Он был
                ужасно
                одинок
               В толпе прохожих
                проходимцев
               Он был
                так молод
                и блудлив
               Язык был острым
                как клинок
               А слово
                вбрызгивалось
                в лица
               О сколько
                их он в
                свет пролил
               Друзьям и миру
                раздарив
               Стихи безудержных
               желаний
               И неуемность
                емких
                грез
               Неукротимость
                кратких чувств
               И тех чрезмерных
                возлияний
               Что на бумагу
                перенес
               Неугомонность
                диких буйств
               Неутешительность
                деяний
               Но неуместный
                детский пыл
               В конце концов
                он укротил…
               Но
                что богатство
                всех пустынь
               Вершины
                пирамид златые
               И горы
                измельченные
                в пески
               Скупые
                радости земные
               Когда поэзия
                сочилась
               Сквозь воспаленные
                виски
               С рецепторов
                срывался
                стих
               Но даже эта
                с виду
                малость
               А для него
                игра и шалость
               Бесценным даром
                оказалась
               И он
                творивший только миг
               Богаче
                сделал
                этот мир
               И он  для нас
                теперь кумир