За бычками...

Купает солнце золото лучей
В голубизне волны морской, солёной,
До блеска моет, до слезы очей,
И улыбается, влюблённо, обновлённо.

И море светится, взирая в небеса,
И отражает облака во взгляде…
Плыву туда, где ждёт меня коса –
Коса рыбацкая, вся в камышовой пряди.

Челнок причалив, удочки беру,
Садок, наживу, раскладной свой стульчик…
Мой взгляд прикован к лёгкому перу,
Ведь поплавок – подсказчик самый лучший.

Нырок… подсечка. Первый мой трофей –
Бычок, таращит очумело глазки.
С крючка снимаю и в садок скорей.
А мысль моя уже рисует сказки:

Вечерней зорьки алые черты,
Как лик русалки, всплывшей из пучины...
И онемев от яркой красоты,
От блеска красок дорогой картины,

Сижу, забыв про лёгкое перо
И про бычков, снующих по проливу.
Сейчас, наверное, похож я на Пьеро,
Влюблённого в прелестную Мальвину.

Русалка плещет золотым хвостом,
Зовёт с собой, всё глубже погружаясь.
Ей хорошо, ей море – милый дом.
А как же я? – Вслух, тихо, возмущаюсь.

И проводив последний взгляд русалки,
Вдруг вспомнил, кто я и зачем же здесь.
Снасть зацепилась... что ты... елки-палки!
(Один бычок – для рыбака, не честь!)

Рванул сильней, крючок в траве, конечно.
Вяжу другой, забыв про чудеса.
И как рыбак, ловлю теперь прилежно,
Стараясь не смотреть на небеса...