Мне говорят, что я пишу стихи...
Мне говорят, что кое-где красиво...
Но я бы отдал руку на отрыв,
Чтоб жить как все - спокойно и счастливо.
И что вы так заохали, поэты?
Ваш гневный гомон - лишь мушиный писк.
"Как он посмел?! Готов продать святое?!!
А мы-то думали, что он наш брат, артист"
Летят в меня огрызки, эпиграммы,
Косые взгляды... Чей-то драндулет (!!!)
Задело их, наверно, за живое,
Что их предал их кровный брат, поэт.
А я стою, доволен эпатажем
Доел огрызок, сел на драндулет...
Кудаж я денусь, маму в душу вашу!
Хочу!!! Но мне туда дороги нет...
Хочу!!! Но знаю, что тому не сбыться.
Хочу!!! Но, чую, быть мне до седин
Одним из вас - беззвестным рифмописцем,
Что гробят дни в каракулях своих.
И вы мне скажете, мол так не всякий может,
Что в этом есть и стиль, и понт, и шик...
Да-да, конечно. Я не буду вас тревожить
Мечтами глупыми над пропастью во ржи
Над пропастью во ржи. -история одного эпатажа-
© Copyright: Бобков Андрей, 2011
Свидетельство о публикации №111081006670
Свидетельство о публикации №111081006670
Рецензии