Сон письмо

  Мне сон смешной покоя не даёт,
  Уснув, я сцену ревности увидел:
  Я ревновал, не умолкал мой рот,
  Без устали орал слова обиды.

  Закончив крик,
  выхватываю нож,
  Хочу тебя им в грудь ударить метко;
  Ты взвизгнула, затем кричишь:
  "Не трож!"
  Но поздно:я пробил грудную клетку...

  А дальше в тёмных я лежу сенях;
  И слышится мне чей-то шёпот внятный.
  В дверь заглянул, на спальных простынях,
  Гляжу я, кровь - и полосы и пятна.

  И ты здесь, невредимая - жива!
  А эта кровь?
  В ней простыней вон  куча.
  Тут ты сквозь зубы говоришь слова:
  "Вот кровь души -
  Так ты её измучил...
  Теперь гляди".

  Гляжу: мужик нагой,
  И ты, как он, ещё и вертишь задом.
  В тумане я, не шевельнуть рукой,
  И лишь шепчу:
  "Любимая, не надо..."
  А ты своё...
  Слова - желанья дрожь:
  "Я много поз,
  Ревнивец, глянь, представлю -
  Индийский комплекс.
  Это всё за нож...
  Тебя теперь помучиться
  заставлю".

  Сон это миг, а был, казалось, век;
  Был я убит и ревностью
  И злостью:
  Мужик твой горбоносый,
  Может, грек,
  Так сжал тебя -
  Аж захрустели кости.

  Прости мне сон нелепый,
  полный бред.
  Виною ревность, плод моих страданий.
  ПИ ты пойми - тебя уж долго нет,
  И длинен путь до будущих свиданий.