От дороги до пути

Холодно. Стою. Курю "Парламент"...
Где автобус носит, черт возьми?!
Стоят зеваки: лица спрятались в тенях.
Неужели мне с этим сбродом по пути?
Вздыхаю, кидаю сигарету,
Тушу её стелами со всех сил,
Задумавшись о чем-то, вспоминаю,
Сколько утром пачек я скурил.
Пар изо рта, ноздрей, ушей.
Автобус не приходит до сих пор.
Замерзли руки, в перчатках ведь, заразы.
А на дороге, значит, где-то есть затор.
Пойду пешком. Махну рукой, пошлю все к черту.
Придет автобус, - по фиг, я устал.
Стоять и ждать, как будто жду чего-то,
Чего я жизни своей ни разу и не ждал.
Сквозь поток людей я замечаю,
Что супротив течения иду.
Все смотрят, я не подозреваю,
Что прусь туда, где что-то я найду.
А не найду, так Бог с ним!
Искать чего-то глупо.
Хотя порой, находят кто-то что-то.
Ну а порой: ищут до седин.
"Остановите этот мир..." А дальше знаете Вы сами.
Сойду на "остановке" Сне-Кантен,
Пройдусь по мрачному, влюбленному Парижу,
И останусь здесь, среди античных стен.