Старый Крым

В этом городе, и это тоже Крым, Старый Крым,
Напоённый прозрачными спелыми росами,
Окружённый туманами белыми…
              Здесь цветения призрачный дым
Над полями плывёт,
Вьётся трелями птиц
И летит между соснами.
Сотни лет просыпается утро над домом моим.

Ветхим хижинам, здесь, увы, суждено
Рассыпаться песками
И лететь облаками над пастбищем.
Лишь стучать тонкой веткой пустой
Будет ветер в пустое окно,
И сушить капли камеди с абрикоса на землю летящие.
Но в щербатых кувшинах стоит молодое вино...

Не до сна. Быстрокрылые ласточки вьют
Под карнизами гнёзда, а на утро к ручьям отправляются,
Пастухи – за отарами,
Пчёлы между цветками снуют
Чтоб к закату успеть,
Чтобы к ночи с нектаром управиться.
И хозяйки под пряные травы, влагу чашками льют.

Только ночью, умудрённый столетьями Крым,
Остывает от солнца, остужает поля загорелые.
И цикады поют свои песни созвездьям седым
И баюкают лозы
Полуночными, нежными трелями
Мне под Млечным Путём мир всегда представлялся иным.

Только в городе этом своё, мне понятное время…