Стайка ангелов спустилась,
Разогнав вечерний мрак.
То ли это мне приснилось,
То ль в действительности так.
Посидели, поглядели,
Глаз лучистых не сводя.
А потом опять взлетели,
И покинули меня.
Сколько я ни напрягался,
Как ни вглядывался ввысь...
Больше с ними не встречался,
Вот, пойди, и разберись!
Может, принесли мне вести,
Да прервали свой визит...
Вдруг гляжу: на видном месте
Крестик маленький висит.
Я его и так, и эдак,
Между пальцев, словно ртуть.
Может, так далекий предок
Указал мне верный путь.
Крест на шею, под рубашку,
Жил, как грешник, не святой.
Вспомнил бабушку-монашку
В черном рубище с клюкой.
Хлеб с вином, вкусив из чаши,
Там, где сердце, у креста,
Чувствую, как в жилах пляшет
Кровь распятого Христа.
Вспоминая, смежив веки,
Становлюсь я сердцем чист.
И теперь уже навеки
Во мне умер атеист.
Стайка ангелов спустилась...
© Copyright: Анатолий Малюгин, 2011
Свидетельство о публикации №111081000324
Свидетельство о публикации №111081000324
Рецензии