Затопляющей существование скуке

“Мне скучно, бес”.
 Пушкин. Фауст.

 Ползёшь как червь, сочишься как живица,
 как в девках закосневшая девица
 томишься каждый вечер у окна.
 С утра в халате, тальке, папильотках,
 пропажи регистрируешь в находках,
 поклонниц обретая в идиотках,
 а пищу в снах, скопленьях волокна.

 В разгаре праздника, глуша шутих шипенье,
 искру загасишь, офальшивишь пенье,
 улыбку смяв гримасою скупой;
 неяркость красок, смазанность рельефа,
 всех глупостей назойливое эхо –
 всё это ты – тупая рылом эфа,
 живущая под кожей и стопой;

 сосущая и липкая трясина,
 сухое дребезжанье клавесина,
 равно терзаешь и отца, и сына;
 пустоты дней засыпаны трухой
 невнятных слов, натужных разговоров;
 обманчивая яркость мухоморов
 всего лишь трюк – трухлявый и сухой.

 Блажен, кто знает, как с тобой бороться,
 не черпая из глубины колодца
 воды стоячей мёртвый матерьял;
 но скольких ты обкладываешь данью,
 внушая отвращенье к мирозданью,
 они бредут, как будто по заданью,
 существованье зычно матеря.


 Soundtrack: Tom Waits, Warm Beer And Cold Women.


http://www.litprichal.ru/work/92874/