Отрезая километры памяти,
Нежность свою, перемешивая с пылью,
Ты ругаешь мужчин по матери,
Забывая, как сильно тебя любили.
Берегли как тебя и нежили,
Все прощали, обид не помня,
Ты смеялась в лица, довольная,
За любовь, воздавая болью.
Но однажды клинок безразличных глаз
Надругался над гордостью. Растоптал.
Ты клянешь в своих мыслях тот день и час,
Когда тело сказало, - Он идеал!
Он ушел, не заметил твоей мечты,
Только запах оставил своих кудрей.
Для него ты – как все. И мечта – не ты,
Для тебя он один, - соль души твоей.
История женщины
© Copyright: Виктори Гинзбург, 2011
Свидетельство о публикации №111081002579
Свидетельство о публикации №111081002579
Рецензии