горит письмо... горит страница,
пылает жар от страшных слов,
и незамеченные лица
за этой связкой из оков,
бренча цепями и бравадой,
проходит мимо, между строк,
нечеловеческая правда,
что сам создал, что не берёг...
прощай, прощай... на "три-четыре",
ушёл - и всё, тебе привет,
всё относительное в мире
давно уж вылилось в сюжет,
какая лава из "уверен",
"не любишь, знаю", "не приду",
легко - в момент закрыты двери,
ничто теперь не на виду,
и вот... не спим, и ты, и автор,
два одиноких, городских,
не перешагивая факты,
а лишь оправдывая их,
какая память... без отрыва
её б в пространстве поменять...
и жить по прежнему мотиву,
любить... и тихо друга звать.
горит письмо...
© Copyright: Паломник-Пикассо, 2011
Свидетельство о публикации №111081001172
Свидетельство о публикации №111081001172
Рецензии