Высокая болезнь...

    "Проплывает бардак золотой по реке"...
                Лев Лосев

Везёт ли мне, как мокрому щенку,
Цветущему дунайскому венку,
Соломенному чучелу мороза –
На грабли наступая – не робей,
Начертанное слово – воробей,
Особенно когда верлибр и проза. –

Стирается, валяется в пыли,
Но в голые не лезет короли –
Не путать с правдой – дурочку не жалко, -
Она давно весёлая вдова,
И пляшет, как при шторме острова,
А наша муза – истая весталка! –

Впадает то в кликушество, то в мат,
Её глагол – божественный примат,
И что внизу – прочнее пирамиды,
Традиции, чей бог – гермафродит,
И, сколь ни полон сад кариатид, -
Но мужеству не место у Изиды –

Оставь надежду выплыть без потерь,
Плыви себе Осирисом, истерь,
Цитируя – « Я Бог! – Я – Царь!» - я вымок, -
Я не топор, но тот метеорит,
Что столь тяжёл, что даже не горит, -
 Отсюда не идиллия, но снимок,

Набросок, смерчик, выжимка, чертёж –
Верлибр уже на прозу не похож,
И на стихи – но что-то, что-то, что-то… -
Какая-то болезнь,- как пастернак,
Как ведьминой метлой растущий злак,
Как дикая счастливая охота.

Спасаешься? – рокочет вдалеке,
Крапива проплывает по реке, -
В цветочках, как анисовое семя,
Слова перебираются к воде,
И пусто в книге жизни и везде,
Где жили мы, и где осталось Время.