Гордыня

Сердце любит и жжет, и стынет,
Но сказали: гори в огне!
Нет любви, тут одна гордыня
Поселилась давно во мне,

Жалом душу она выпивает,
Слезы глупые, жуткий смех!
Безответной любви не бывает,
Безответная – это грех.

Что я красный стою, натужен?
Мол, опасное то вранье,
Я ж ни капельки ей не нужен
И не стою совсем ее,

Никогда я не буду с нею,
А стихи? А “озера глаз”?
Ей не лучше, а лишь грустнее
От надрывных и пошлых фраз.

Мало свечек, молитвы, мало сна,
Чтоб сжечь, что в душе таю,
Нужно бить меня, бить безжалостно,
Чтоб забыл я “любовь” мою,

Что, мол, райские виноградники
Никогда не увижу я,
Бейте грешного, бейте, праведники,
Злобу светлую затая!

Но не стих ваша проповедь спешная,
Хоть блистает, но не бела,
А любовь, даже темная, грешная,
Не темнее “святого” зла.

Я ж поэт, если б пел про другое,
Вы б сказали: ну ладно, пой,
Это нужное, дорогое,
Но от строчек девчонке той

Ей светлее, пускай немного,
И теплее совсем чуть-чуть,
Ведь стихи – это дар от Бога,
Одинокий, но с сердцем путь.

Я бегу по искристому чуду,
Мир забуду и все прощу,
Только знаю: прощен не буду,
И прощения не ищу.

Там любви поднимают знамя
И, как я, идут на обстрел
И волна, что побита камнями,
И закат, что сгорел на костре.

Жизнь повсюду, чей образ вечен,
Так близка, но и так далека,
Оттого там в туманный вечер
Молоком разлилась тоска.

Малость грустная та дорога,
Видно, правы вы были тогда:
Пусть стихи – это дар от Бога,
Только грешному он был дан,

Мало свечек, молитвы, мало сна,
Чтоб любовь стереть…. Друг, постой!
Я и сам себя бью безжалостно
Каждой буквой и запятой.