о словах

мне и на грязные слова не жалко места,
бумага стерпит всё, что душа терпела.
я бы ругался матом с криком вместе,
пока озлобился и голова не заболела.

но я молчу, как рыба в банке,
ведь крик мой в хаосе увяз.
и силы из открытой сердца ранки
текут, как и пустыня слёз из глаз.

чего бы не коснулся взглядом -
ни горячо, ни холодно, и цвет не разобрать.
но всё меняется, когда ты снова рядом,
рукам ломать не хочется, а хочется обнять.

я бы хотел уметь попроще рассказать,
такое, что бы значение имело,
из памяти чего нельзя изъять,
и чтобы на твоей душе теплело.

но всё бессмысленно, одна лишь грязь
по-прежнему выходит на листе.
строка по-прежнему трясётся в страхе, мразь.
... но мысли все стремятся к красоте.

бумага стерпит всё, но стерпят ли те фразы,
раскосости неровной от моей руки?
не станут ли обычными мои рассказы,
не станут ли от магии заветной далеки?

но ладно, к чему я распинаюсь
о том, что не дано, увы, понять.
и пусть, по-прежнему в словах я запинаюсь,
рукам, по-прежнему, так хочется тебя обнять.