Художник

Жил художник на свете этом.
Был он молод и был влюблен,
И хотел на холсте все это
Повторить, что чувствовал он.

Но не мог подобрать он краски,
Чтобы цвет показать зари,
Цвет фиалки и цвет ромашки,
Журавлей, пролетавших вдали.

Цвет и запах волос любимой,
Задремавших ресниц покой,
И улыбки неповторимой,
Распустившейся вдруг весной.

Он ушел, обещал вернуться,
Через месяц какой-то всего,
Но не знал, что слова обернутся
Большей частью жизни его

Он ходил бы еще по дорогам,
Но устал, и уже слепой,
Возвратился к родному порогу,
Чтоб любимой коснуться рукой.

Чтобы жизни найти продолжение,
Не хватает, быть может, штриха.
Так бывает, приходит прозрение
И к художникам иногда.

И он вспомнил забытые краски,
Неба цвет и пожары зари,
Цвет фиалки и цвет ромашки,
Журавлей, пролетавших вдали.

Цвет и  запах волос любимой
Задремавших ресниц покой,
И улыбки неповторимой,
Распустившейся вдруг весной.