Один лишь раз она сходила
На почту, ту, что за углом.
И целый день себя корила,
Читая письма за столом.
Однажды так легко отрезав
Его от жизни, от мечты,
Как будто цвет ненужный срезав. . .
108 писем. . . Как цветы.
Она ушла, забрав дыханье.
А он? Ему хотелось жить.
И в письмах тысячи признаний
Писал, чтоб просто как то быть.
Ах, лучше б тысячу проклятий
Послал в единственном письме.
108 писем, как объятья,
К любимой,пусть чужой,жене.
Она их медленно сжигает.
С бумагой и душа горит.
Никто на свете не узнает
Как сердце от любви болит.
По мотивам...
© Copyright: Диана Халикова, 2011
Свидетельство о публикации №111080904982
Свидетельство о публикации №111080904982
Рецензии
