Я, как актер, глотая боль,
Перед премьерой
в жутких спорах,
Веду к финалу эту роль,
Не подводя своих партнеров.
Прожектора слепят глаза,
Аплодисменты - как награда,
А по щеке катит слеза,
И зритель думает - так надо!
Но вот сдавило уже грудь,
И боль стучит в висках упрямо,
А ты, проделывая путь,
Со сцены слышишь крики: "Браво!".
На авансцене полумрак,
Идешь, гремят твои ботфорты,
Но вот последний сделан шаг,
Как приговор: "Разрыв аорты".
И снова гаснет в зале свет,
И снова вспыхивают люстры.
А говорят - бессмертья нет,
Но ты обрел его в искусстве.
Искусство быть самим собой,
Играя разных персонажей.
Но жизнь не сравнивай
с игрой,
Она немедленно накажет.
А занавес давно упал,
В театре, как всегда,
интрижки...
"Он замечательно играл!" -
Напишет врач
в больничной книжке.
Памяти Андрея Миронова
© Copyright: Анатолий Малюгин, 2011
Свидетельство о публикации №111080900425
Свидетельство о публикации №111080900425
Рецензии