Четверть четвертого

Дождь по стеклу. На часах где-то четверть четвертого.
Вот бы еще и три четверти были озвучены.
Жизнь – колесо; то буддийское, то просто «чертово».
Видно, поэтому я в ней – то Ирод, а то просто мученик.

Осень пришла, убивая во мне все воскресшее.
Я, словно призрак, блуждающий в стенах акрополя.
Что-то больное, как в детском кошмаре, зловещее
в лицах туристов на улицах Константинополя.

Так и живем – от весны до дождей, луж и слякоти.
Как не пиши – все не в рифму да с болью меж строчками.
Выйдешь на улицу – кажется, будто все спятили.
Или тебе просто душно в своем одиночестве.

Так и умрем. В одиночестве, тихо, по осени.
Сядем смотреть, убаюканы новой иллюзией,
как в тишине все деревья листву свою сбросили,
в голую ветку Вселенную целую сузили.

Дождь по стеклу. Скоро выпадет снег и три четверти
все изведутся под чьей-то рукою невидимой.
И колесо с новой силой куда-то завертится.
И поживем… Чтобы где-то нас все же увидели.