Ребята, я еврей!

1953-ий год. Город Омск. Моя полузнакомая родина.Только что, пять минут назад, какой-то уголовник обозвал меня жидовской мордой и выбросил из трамвая прямо на рельсы.Болит разбитая рука. Ещё сильнее саднит душа.А ведь мне всего пятнадцать лет , и я почти не знаю жизни. Впервые уехал далеко от родительского дома.
Я уже боюсь  города, в котором когда-то  впервые открыл глаза и взглянул на белый свет.
Живу я далеко от Омска. В Средней Азии. И до этого дня никто и никогда с такой злостью не намекал  на моё еврейство.
Правда, совсем недавно шумело дело врачей, и мама , одевая халат, белела лицом в тревожном ожидании. Хотя я думаю, - ей то бояться было нечего. В  нашем посёлке её все любили за верность профессии, доброту и отзывчивость. Мамочки всех национальностей души в ней не чаяли, так как она хорошо лечила всех ребятишек без разбора – черноглазых или русоволосых, курчавых или с льняными прядями и голубыми глазами.Словом, у мамы всё обошлось. А у меня, оказывается, нет.
Я сел в трамвай на центральной улице города, моего родного города, много лет тешившего в разлуке мои мечты и распалявшего воображение. Сел, чтобы ехать на окраину , к  своему деду, в доме которого гостил во время летних каникул в школе.
Верзила стоял у самого входа. Он пристально посмотрел мне в глаза и радостно завопил:
 - Куда, жидовская морда? Этот транспорт для белых людей.
И с силой толкнул меня плечом. Двери трамвая ещё не закрылись. Я упал на рельсы и заплакал.
Самое удивительное, что ни один человек не сказал и полсловечка в мою защиту. Двери тихо затворились, и трамвай укатил.
И вот я остаюсь один со своей обидой и сквозь слёзы строю планы, если не отмщения, то достойного ответа.
И ничего не могу придумать.
Плетусь пешком в сторону Северных улиц, где в одном из деревянных домиков ждёт меня дед. Путь  не близкий, но меня подогревают мои отчаянные мысли, и я иду вперёд, как в тумане.
Дед стоит  у калитки.
 - Что случилось? – встревоженно спрашивает он.
Я молчу. Дед очень раним. Любая мелочь надолго выбивает его из равновесия и заставляет страдать.
Не дождавшись ответа, дед говорит:
 - Не хотел тебя нагружать, но придётся. Сходи за хлебом. Больше некому сегодня.Все разбежались.
Все – это вторая семья деда. В ней много людей, но жизнь на городской окраине непроста, и у каждого свои заботы.
Я поворачиваюсь и иду к хлебному магазину. Толпа замерла в ожидании. Хлеб привозят в определённое время двух видов – пшеничный и пеклеванный. Люди , естественно, хотят пшеничного, но в принципе будут рады любому, какой достанется. Я это уже понял за время пребывания в городе Омске. У нас,в Средней Азии, с хлебом вольнее.
Занимаю очередь. Жду. Знакомых у меня здесь нет. Ждать, как видно, придётся долго. Тоска.
Наконец, хлеб привезли. Толпа встрепенулась, выстроилась в линию. Все волнуются, гадают, достанется ли пшеничный хлеб. Или придётся покупать пеклеванный, что менее желательно. А вдруг не хватит никакого?
Замечаю группу мальчиков примерно моих лет. Подмигивая друг другу, они нахально вламываются в очередь, берут свежие, вкусно пахнущие буханки, прячут их и снова лезут напролом. Никто не пытается их остановить.
Незнакомый с местными нравами, я возмутился.
Крикнул вслух:
 - Хватит уже нахальничать!
Меня заметили и отметили.
Через какое-то время мне посчастливилось купить две буханки пеклеванного хлеба. Темнело. Я заторопился к дому. Они ждали меня на углу нашей, последней по счёту, Северной, дальше начинались луга.
Их было пять или шесть крепких пацанов. Главарь выступил вперёд. Он смотрел нагло и усмешливо.
 - Ты из какой деревни? – тихо спросил он. В голосе звучала угроза.
 - Почему из деревни? -  удивился я.
 - Ведёшь себя, как деревенский. Порядков не знаешь.
И тут меня вновь захлестнула недавння обида. Я крикнул им в лицо:
 - Ни из какой я не деревни. Еврей я.Из Средней Азии.
 - Еврей? -  протянул главарь, пристально посмотрев на меня. – Еврей!Жидёнок, то есть! Надо же!
Он повернулся и пошёл на соседнюю улицу. За ним, не оглядываясь, потопали остальные. Даже бить меня не захотели.
Тогда я впервые ощутил всю глубину своей еврейской бездны.
                Р.Маргулис