На строченых занавесках

На строченых занавесках
Рдеет розовый восход.
Кот пригрел на лавке место,
Бабушку из хлева ждет.

Из окошка льется свежесть,               
Утро  манит побежать,
Только сон так крепко держит,               
Что не хочется вставать.

И лежу я на полатях,
Притворяюсь – будто сплю
И украдочкою,  кстати,
С высоты  на  стол смотрю.

В миске, рядом с самоваром,
Горкой крендельки лежат.
Шаньги, пышущие жаром
Источают аромат.

Вскоре бабушка вернется,
И подойник принесёт,
К миске кошкиной нагнется,               
Молока туда нальёт.               

Утро тихое такое,
Лишь едва комар звенит.
Бабушка меня прикроет
Простыней,  перекрестит.

И заметит, что не сплю я,
И тихонько скажет мне –
Ну, давай, вставай,  внучуня,
Шаньги стынут на столе.   

Тихим утром, ранним утром,
Много лет уже подряд,
Все мне чудится как будто               
Бабушка войдет опять.

Но строченых занавесок
Не пронзит лучом восход.
Давних ощущений детства
Это утро не вернет.