Плыл триста проклятых дней

   И столько ненужных слов,солёного ветра с моря,
   Дарил Посейдон сынам рубившим волну за волной,
   Гранёным алмазом соль,и сколько желаний?-в волю.
   Её капитан в порту.В его парусах покой.

   ДоскАми скрипучий трюм и дружные плёсы вёсел,
   Вот музыка,чей мотив,о доме твердит ему.
   Суровый натружен взгляд,но где-то внутри он грезит,
   Соцветьем любви,что ждёт,на выцветшем берегу.

   Прыжком на лощёный трап,босыми ногами в воду.
   Плыл триста проклятых дней,семь тысячь двести часов,
   Минуту ещё терпеть-нет больше могучей воли,
   И тут же его следы впитал золотой песок.

   Он нёсся по мостовым мощёным в далёком детстве,
   Из окон каменных стен нет света огней лампад,
   Знакомый до боли город казался холодно-мерзким,
   А голос прибрежных волн загадочно,что-то шептал.

   На месте.И скрипом дверь впустила.В глазах безумство
   От серых холодных стен.На пыльном полу листва.
   Она не встречает.Боль навеяна странным чувством.
   Просто,пока он плыл,в город пришла чума.