Ты прибывала ко прощанью. От
локомотива шёл я по платформе
и чувствовал, что всё менялось в корне,
что очень зря влюбился, идиот.
В купе восьмое был немыслим путь;
дымя во мрак, я узнавал во мраке
из поезда немыслимые знаки,
что если любишь, то меня забудь.
Твой поезд мчится к дому. Говорят
чужие люди вскользь на полустанке:
– Вот девушка, везущая останки
чужой любви. – И плачут все подряд.
Она гадала. Выпал ей валет,
хоть чёрный, не сошёлся он по масти;
и сердце разрывается на части,
скрипя зубами, я сдаю билет,
а память мучает. Неужто, сон? –
Вдвоём. Песок. Твоё дыханье ровно,
и прячется за море солнце скромно,
мне не забыть тебя и горизонт –
глаза закрытые рябятся от палитр.
И, если ты читаешь эти строки,
поверь: они не менее жестоки,
чем то, что обзовёшь «курортный флирт».
7.8.11
16 минут
© Copyright: Борис Винарский, 2011
Свидетельство о публикации №111080706311
Свидетельство о публикации №111080706311
Рецензии