...исписаный моими речами о осени,чужих городах,о том что люди все из фарфора,ведь как тогда на них сколы образуются,все люманые,битые,битые,кто то ребенком острижен криво,а у кого то не хватает сапожка.Все мы фарфор,кто то крупкий нежный прям из подвала Парижа обожен,а кто то из Польских улочек,что прям под небом родились.
Мы с тобой Польской глины смеси,Пани Порцеляна та Пан Порцелян.
Изписан моим витиеватым неразборчивым,нечитабильным почерком весь,вдоль и поперек,строчка на строчку,шов на шов,рука в руку и за яблоками на базар,а я снова срываюсь и покупаю янтарь,заворачиваю все в эти строки по кусочку гладкого янтаря,что отполирован дном из белого стеклянного песка,и буду высылать голубиной почтой.
Не отвечай.Ответит мне рассвет,он рассвел и ты есть.
Пан та Пани Порцеляна
© Copyright: Дарья Молоко, 2011
Свидетельство о публикации №111080704512
Свидетельство о публикации №111080704512
Рецензии