Рождение картины

Художнику какое дело,
Что мы в искусстве простаки!..
И черный клин, вонзаясь в белый,
Дробит пространство на куски.

Художник кистью золоченой
Кладет мазок на полотно.
Из всей палитры красок – черной
И белой царствовать дано.

По белому змеится кантом,
Бежит послушная черта
И вдруг, свернувшись черным бантом,
Ложится в глубину холста.

Обводит линия упруго
То ль чью-то шейку, то ль плечо,
И шелк, горя, как черный уголь,
Играя складками, течет.

Еще штрихи, еще детали.
Разбросанные там и тут
Спирали кружева на шали,
Как розы белые, цветут.

Дугой край юбки обрисован.
Внизу еще пустой клочок
Одним мазком преобразован
В изящный женский башмачок.

Сошлись все части воедино.
Холст отдыхает на станке.
И, радуя, глядит с картины
Испанка с веером в руке.

Выходим. Новыми глазами
Мы видим мир, как в первый раз.
Художниками станем сами –
Пускай на миг, пускай на час!..

Жемчужный блеск приобретают
Снега. Дома как терема.
И день в потемках тихо тает,
Прекрасный, как и вся зима.

Февраль 2000 г.