Встреча с прадедом

Вот  и  коснулся  я  маленькой Родины,
Место  застывших  побед.
Сколько  же  здесь  не  чужих  захоронено, 
Волею  чьих-то  судеб.
Разных  по  возрасту,  но  одинаковы,
Взорванной  памяти  след.
Все   эпитафии    в  прочерке  знаковом,
Дали  наглядный  ответ.
Кто,  и  когда    добровольно  ли  прожили,
В  том  европейском  раю,
Или  французами,  или  похожими,
Больше  на  долю  свою.
Даже  безродные,   в  камне  не  брошены,
Великодушия  штрих.
Врыты  как  книги,  с  простыми  обложками,
Где  начинающих  стих.
Церковь  открыта,  подальше  часовенка,
Есть,  где  поставить  свечу.
Из  молодых  неумело,  но  молятся,
Близкому  сердце  лучу.
Возле   надгробия   старого  Галича,
Видел,  как  кто-то  скорбел.
И  вспоминали,  чем  в  жизни  прославился,
И  вне  России  сгорел.
Этих  сгоревших  давили  не  попадя,
Кто  их  посмертно  считал.
Благослови  за терпение  господи,
За  болевой  пьедестал.
Вот  и  могила,  немного  заросшая,
Быль  потускнела  от  чувств.
Двое  из  правнуков   менее  взрослые,
Чем  гуттаперчевый   куст.
Плотно   возились  с  землёй  килограммами,
И  обновили  портрет.
Долго  рассматривал  памятник  каменный,
Маму  не  видевший  дед.
После  ходили   до  самого  вечера,
Жизней  читая  мотив.
Прямоугольники  широкоплечие,
Всё,  что  осталось  от  них.
Не  обойти  за  день   русское   кладбище,
Поле  французского  рва.
Нет  благороднее   памяти,   разве  что,
Сент-Женевьев-де-Буа