Полубезумный рок-певец
кричал, как при паденьи в пропасть,
отталкиваясь от сердец
и ощущая невесомость.
Ему разбиться не сейчас,
одна опасность - надорваться.
О, эта страсть - искать экстаз,
и доля - в буднях просыпаться!
Он понимал: свобода - крик,
словотеченье без цензуры,
не лоб к стеклу и не тупик,
где можно петь и гнать халтуру.
Но, каждый вечер, выходя
в зал идиотствующих тварей,
он, над самим собой шутя,
пел, обращаясь лишь к гитаре.
Слова скользят по черепам,
но смысл и ноты тают в гуде.
О ты, инертная толпа,
какой шаб`аш тебя разбудит?
Вбивая в микрофонный ствол
заряд души строкой куплета,
пусть ты хотел, куда ты вёл,
да и кого ты вывел к свету?
А он уже и не поёт,
а лишь хрипит, вовсю фальшивя.
Под чьи-то крики: "Во даёт!"
пол стадиона губы кривит.
Опутан звуками, гляди,
вконец от рёва занеможет.
Он знает: время уходить,
но раб, и вырваться не может.
Рок-певец
© Copyright: Георгий Волошин, 2011
Свидетельство о публикации №111080702315
Свидетельство о публикации №111080702315
Рецензии