Повесть

Забыта! Уже, наверное, навсегда… Хм… Не примите это только за жалобу, сожаление или крик души… Нет, это вовсе не то. Я вовсе не страдаю. Я вообще, наверное, не приспособлена страдать. Я больше мыслю. Да, наверное, я и есть то существо со слабо выраженным эмоциональным пороком. Я не горжусь этим, и не расстраиваюсь из-за этого. Я вообще веду вынужденное существование. Я такая, какой меня создали, и измениться, наверное, не могу. Я вышла из-под чьего-то пера. Мне даже безразлично из-под чьего. Парадокс: у меня проявляется эгоизм, хотя никакими положительными чувствами, по общим меркам,  не обладаю.
Я…я. Я? Ну как бы поточней выразиться… Я – повесть. Ну... или то, что внутри… Ее душа. Те самые чувства, что вплетал автор между строк. Тот самый подтекст, который все такие дико умные сразу видят. Хотя… Опираясь на свой стаж существования я могу сказать: никто даже не пытается понять меня. Все ищут на страницах повести что-то интересное для себя, пытаются сопоставить себя с героями, найти нестандартное или, хотя бы забавно изложенное решение жизненных проблем. А мое существование игнорируют. Хотя, собственно, я – это все, что есть в повести. Я заставляю героев жить предписанной им жизнью, я заставляю события идти своим чередом. Я создаю ощущение реальности для всех, кто б ни брался с остервенением   вгрызаться в написанные когда-то строчки. Я есть сущность повести. Ну есть и есть… Собственно, кому какое дело до этого. И опять – всего лишь сухой факт.
Я не буду врать, что движу целой эпопеей. Нет. Небольшая повесть. Так. Ерунда. Не скажу, конечно, что ее никто не читал. Читатели были. Даже поклонники. А теперь забыта. Автор, что создал меня, умер. Ну, или, скорее просто ушел из этого грязного мира.  Я не могла не почувствовать это. Знаете, когда какой-нибудь  неизвестный писатель уходит из жизни, говорят, его творения тоже умирают. А иногда они умирают раньше, чем автор… Это весьма ошибочное мнение. Творец вдохнул в нас жизнь. И мы живем. Нас, может быть, забывают, книги, может быть, исчезают, но мы не умираем. У нас конечно особая форма существования. Объяснить тяжело. Да и надо ли? Ни мертвы, ни живы… В своем измерении. Не чувствуем. Лишь мыслим. И все холодно-бессмертны…