Ведь тоже кем-то сочинена

И добро любое на свете, даровано бывает по-разному,-
ибо тогда добродетель, когда обходится без разума!
Так в лазури октябрьской прекрасно,
рденье порывистости и пестроты,-
где за кроткой краткостью красок,
увяданья стыдливость, увы.

Пока мороз резвит, пока тепло живит,-
как облака белого лик, увы, мы у Бога на миг.
С блеклым, чтобы слиться, вот уж, что играя,
облетают листья, отлетают стаи,-
грустно им стелиться, лето оставляя,
но всё повторится, мы-то с вами знаем.

Расстелет рассвет серой скатертью даль,
ветрами до блеска ее продует,-
и вновь среднерусская пастораль,
плодами вчерашних лучей торгует.
И вот минувшего уж нам не жаль,-
вновь ждем, что новый день наколдует.

Слеплена, как время из мгновений,-
в бренном мире, память из забвений.
Не так ли и в изломах мглы мгновенный смысл ловя,
в безмерном, мерный звук парит, горюя и горя? 
И только слово от былого еще останется молчать,
когда без намеренья злого, былое будут забывать.

Так в черных оград узорах, вечность чугунная есть,
так время почиет во взорах, чтящих поэзии весть.
Своей полупрозрачной таинственностью,
когда действительно велик,-
с неисчерпаемой трагичностью истины,
пытается справиться стих.

Недосказанность разлук, недоизреченность встреч,
трудно очень сердцу в звук, былей боль облечь,-
в безлиственном времени лишь,
ведь каждую веточку различишь.
Тревожа твердь и хлябь, ведь судороги конечного,-
всего лишь дрожь и рябь, на зыбком лике вечного.

Но что-то в памяти тут от всего остается,-
почти невесомая тонкая ткань минут,
пусть, из рук вырываясь, путается и рвется,-
дурные ли, добрые, все времена минут,
да, как на обоях,-
какой-то узор вернется.

Словно земля осенью сытой, опустошившей мир за окном,-
золотом истин память покрыта, отплодоносивших времен.
Природе парков старых радуясь,
нерукотворно, рукотворной,-
мы от былого в легком градусе,
оградой с ним разделены узорной.

Находят временам уходящим,
здесь, в будущем, достойные обители,-
не летописцы, вечно спешащие, а вдумчивые сочинители.
И жизнь, что так магически,
в глазах у нас сейчас отражена,-
возможно, что фактически ведь тоже кем-то сочинена.