Художник своей жизни

Посреди двух миров ты очнулся один...
Среди красок, засохших навечно...
Ты автор своих, черно-белых, картин -
Свою жизнь рисовал бесконечно...

Твои детство и юность, и годы любви
В заточении темных оттенков...
Где свет и тепло? Где Солнца огни?...
Наверное, где-то за стенкой...

За стенкой потухших, от горя, светил...
За стенкой небесной печали...
Ты темной ночью краску пролил...
На света картинные дали...

Ты думал что можешь прожить и один,
И чувствам любовным дал бой...
С тяжелой ношей в безумной груди...
Играл до конца ты с судьбой...

И вот, перед взором твоим снова дом...
Снова в комнате также уныло...
Опечатаны окна... Забыты огнем...
И мглы пеленой все накрыло...

И опять, та, твоя, в беспорядке кровать,
Те же стены... Измазаны краской...
Самому ты себе попытался солгать...
И прожил свою жизнь, как под маской...

У окна новый холст, как забытый игрок,
С недописаным, новым шедевром...
Лишь остался один, незаметный мазок,
Оказавшийся смерти маневром...

Посреди двух миров ты очнулся один...
Снова молод, и, снова, прекрасен...
Есть выбор- обратно, в обитель картин,
Иль туда, где мир ярок и ясен...