D. M. Философское стихотворение

Я вновь пишу тебе сейчас
Настырно, тупо и без смысла,
И только тишина зависла
Над головой в столь поздний час.

В огнях московская равнина,
Столица спряталась в неон.
Но не идёт проклятый сон!..
Скажи, что делать мне, Дарина?

В глухой тоске душа моя,
Но душу матом не облаешь...
А ты молчишь. Видать, витаешь
Во сне в мирах небытия.

Оттуда шлёшь свои приветы
Знакомым жителям Земли.
Мой город корчится в пыли:
В пожаре август. В зное лето.

Плюс тридцать три. Прёт градус ввысь.
Жарища за грехи расплатой.
Мне Бог сказал: "Ты Бодхисатвой
Не станешь, прожигая жизнь.

- Не пей вина, забудь про пиво,
Поэтов зря не оскорбляй"...
Так стало на душе тоскливо,
Что понял я - потерян рай.

С тетрадью и с пером в руке,
Вдыхая гарь от папиросы,
Пишу стихи без перекосов,
Чтоб в стиле было всё о' кей.

Но знаешь, мир угрюмый тесен
И движет дряхлый мир на слом.
Ты верь, Дарина - пропоём
Мы после смерти триста песен.

От пекла хоть на стенку лезь,
А где-то ливень поливает.
Вот так частенечко бывает -
Сбивает Бог со смертных спесь.

Куда-то катит белый свет,
Куда-то движется Россия.
А у меня другая ксива,
Меня в России новой нет.

Я пассажир из безбилетных,
Чужой и здесь и даже там.
Стихами я напополам
Разбавлю жизнь до дней последних.

Я всё ж не верю в муть примет,
Как знать, пойму ли я однажды,
Что уж не важен звон монет
И сладкий хруст купюр бумажных?

Да что уместится в строке
Без доброй ложки клофелина?
Скажи: когда ты спишь, Дарина,
Не снится ли тебе хоккей?

Прснёшся утром ты, Дарина,
С тобой - вся древняя Москва.
Иду-ка спать я. Голова
Без сна - пустынная пустыня...