Мы дети анархии, дети безумного черного смрада
Нам были игрушками пули, ножи и любовь
И каждую ночь проходя семь круго беспокойного ада
Мы с жадностью пили Спасителя мирную кровь.
Писали стихи - так нам мир казался светлее
Но как ни старались, тьма окутала наши сердца
И за тысячи лет мы не стали хоть немного умнее
Не оправдали надежды нашего доброго живого творца
Вот опять прохожу семь кругов беспокойного ада
Может это рутина а может быть чья то игра
Но не требую рая и счастья мне вовсе не надо
Не вяжите мне руки дорогие мои доктора.
мы
© Copyright: Пациент 2, 2011
Свидетельство о публикации №111080606305
Свидетельство о публикации №111080606305
Рецензии