Взгляд на поэтов со стороны

Едва  ли  интересна  жизнь  обычного  поэта,
Ну  что  там  право  можно  взять  за  образец?
В  мазках  ещё  неконченого  парками  портрета
Нам  и  подавно  не  видать  его  венец…


Как  мы  свой  день  он  тратит  в  суете – живём  в  миру,
Открыт  для  всех, чего  про  нас  совсем  не  скажешь.
Вот  если  только  вдруг  рука  потянется  к  перу,
Кончает  день  с  вторым  проходом  третьей  стражи…


Он  в  тишине  ночной, как  в  коконе  завис,
Застыло  время, разбежались  континенты…
Исчезло  всё, чтобы  озвучив  свою  тайнопись  на  бис,
В  притихшем  зале  вновь  сорвать  аплодисменты…


И  всё  же  за  иллюзией  востребованных  слов
В  стихах  застывших, оттого  почти  враждебных,
Иголками  укора  нас  лишивших  сладких  снов,
От  горечи  лекарств  не  видим  качеств  их  целебных…


К  тому  ж  кто  помнит, как  недуг  стращал?
Кто  помнит  прошлогодние  морозы?
Мы  ощущаем  только  нынешний  причал,
Что  нам  рифмовка, коль  хватает  прозы…


Мы  сами:  можем  «Это»  вам  создать  или  вон  «То»,
Сыграть  мелодию  иль  вылепить  скульптуру,
Хоть  нам  пройти  путь  славной  Агнии  Барто
Не  по  нутру!  Вы  не  на  ту  попали  дуру!


Творить  добро  почти  Светловской  широты,
Быть  откровенным, как  Высоцкого  куплеты,
И  бесшабашно  забираться  на  плоты,
И  уходить, как  лучшие  ушли  поэты?


Побойтесь  Бога, да  зачем  нам  слава  всем!
Неужто  на  земле  простых  достоинств  очень  мало?
Ведь  не  для  всех  создал  свой  мир  Станислав  Лем,
И  лучше  книг, когда  в  руках  шматочек  сала…


И  не  клеймите  вы  душевный  наш  настрой,
И  наши  принципы, рождённые  минутой…
Всё  продиктовано  навязчивой  муштрой:
Мы  по-старинке  своим  следуем  маршрутом!


Вы, верно, сами  загоняете  нас  в  строй,
Свои, преследуя  корыстные  замашки?
Вы  даже  созданный  дедами  домострой
Переписали  набекрень  в  свои  бумажки…


Красиво  пишите  и  нежно  так  поёте,
Порой  воркуете, как  пара  голубков,
Со  стороны - так  будто  бы - всегда  в  полёте,
И  может, точно, не  бывает  злых  деньков…


Тогда  откуда  ж  эти  силы  вам  в  подспорье?
Не  супермаркета  ж  иль  рынка  спелый  плод?
Ужель  амброзией  от  горнего  подворья
Вы  насыщаетесь, как  будто  важный  лорд?


Вы  подозрительны  в  трудах, сиречь  исканиях,
Нам  непонятны  муки  совести  чужой,
Совсем  запутались  в  ответных  мы  признаниях,
Ведь  наши  вотчины  разделены  межой.


Мы  только  чувствуем, как  напрягая  жилы,
Сизиф  таскает  тяжкий  камень  на-гора,
И, оглядая  с  тихой  грустью  свои  виллы,
С  вопросом  в  тему - может  быть, и  нам  пора?


4 августа 2011