Лучшее стихотворение

Он был солдат, еще поэт чуть-чуть,
Дарил врагам из пуль четверостишья,
Ну а любимой, девушке-врачу,
Он пел другое, и нежней, и тише.

И вот однажды чудо сочинил
И про войну, и про любовь живую,
Как солнце на бумагу уронил,
И нес стихи в газету полевую.

Редактор, улыбаясь, лоб чесал
И весь блестел, как налитая слива:
“Так ярко никогда ты не писал,
Так искренне, так образно, красиво!

Да, друг ты мой, вот это я люблю! –
И спирт налил в клубничное варенье,
Я, может, даже в “Правду” отошлю
То лучшее твое стихотворенье.

Я никогда такого не видал,
Давай скорей, его в Москву доставлю!”
Хотел отдать, но все-таки не дал:
“Я, может быть, чего-нибудь подправлю”

Он думал: “Прочитаю то, мое,
Любимой”.Сердце с радости болело,
Но очень сильно ранили ее,
Ту девушку в халате снежно-белом.

“Чего ты хочешь, друг мой, говори?”
Алела кровь, алели рядом флаги.
“Не знаю я, чего… хочу… курить,
Табак вот есть, да только нет бумаги”.

А у него – всего один листок,
Тот самый. Он застыл лишь на минутку:
“Вы хороши, пускай с вас будет прок”,
И из листка он сделал самокрутку.

И уголек приветливо горел,
И на губах – улыбка молодая,
Поэт сидел и с нежностью смотрел,
Как тлели строки, тихо увядая.

Они теперь, где вечная весна,
Их не найдешь, хоть ведай, хоть не ведай,
А девушка… поправилась она!
Да и война закончилась победой.

Редактор, не скрывая добрый пыл,
Спросил: “А где же рифмы дорогие?”
Ну а стихи… стихи-то он забыл,
Ну ничего, напишутся другие

Про то, как продирались сквозь леса,
Про милую, про липовые рощи,
И он еще немало написал,
Пускай тускнее и чуть-чуть попроще.

И жили строки-крылья лебедей,
В озерах книг печатные мгновенья,
А девушка жила среди людей
Как лучшее его стихотворенье!