Прошедших лет, безмолвный вестник.
Ты , наша память, помнишь все.
Я , лет не чувствую прошедших.
Вчера как будто было все.
Тот парк и дождь,
Балкон гостинки.
В чужой стране, среди своих.
Ночные наши похожденья.
В тех городах ,где жили мы.
И эхо каменных проспектов.
И улиц узких и глухих.
Глаза твои и тихий голос.
В ночной прохладе, той страны.
Прошедших лет, безмолвный вестник
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2011
Свидетельство о публикации №111080507875
Свидетельство о публикации №111080507875
Рецензии