Боль

Эхо отвечает медно-гулко,
Свет мерцает бело-голубой.
По пустынным тёмным переулкам
С узелком в руке гуляет Боль.

Хочет Боль поспать и отогреться,
Хочет свой приют найти она,
Только люди гонят Боль из сердца,
Им она такая не нужна.

Но однажды к Боли, тем не менее,
Вдруг Поэт талантливый пришёл.
«Боль! Ты мне нужна для вдохновенья –
Нам обоим будет хорошо!

Ты найдёшь приют и дом желанный,
Ты мне станешь очень дорога,
Ну а я – свой дар, мне свыше данный,
Пронесу с тобой через века!»

Боль была Поэту очень рада.
Полюбила Боль свой новый дом.
А Поэт талантливый – и правда –
Написал свой самый лучший том.

Боль была так счастлива на воле!
Только через пару лет всего
Умер тот Поэт от вечной Боли –
Слишком сильной, видно, для него.

Боли было тягостно и грустно…
Как же был поэт в неё влюблён!
Но нельзя ей в сердце вместо пульса
Биться – вдохновенью в унисон.

И она ушла, собрав, что надо,
Покидая свой родной уют,
Плача от любви и от досады –
Где её ещё к себе возьмут?

Эхо отвечает медно-гулко,
Свет мерцает бело-голубой.
По пустынным тёмным переулкам
С узелком в руке гуляет Боль.

Участь Боли вправду незавидна –
Вечно ей страдать предрешено.
Погубить – грешно, страдать – обидно,
А другого просто не дано.

28.01.2011.