Прибой

Я люблю эти дни! Без примет и без красных помет
Вдруг приходят они, ничего не суля поначалу:
Переспелым гранатом в лицо тебе брызнул рассвет –
И сквозь дрёму в ответ тут же строчка стихов прозвучала.

И не сразу поймёшь, что она и откуда она –
Продолжение сна или вестница утра благая;
Раньше в память запала иль только сейчас рождена…
А её, набежав, как волна, уже смыла другая.

И, куда б ты ни шёл, неотступно кочует с тобой
Этот странный прибой околдованной ритмами речи:
То, как галька, шуршит, то поёт, как печальный гобой,
То на сто голосов вразнобой убеждает, перечит…

Поначалу ты ждёшь, что наплывы обрывочных строк
Все запомнятся впрок и улягутся в должном порядке,
Что из хаоса звуков родятся в положенный срок
Те стихи, по которым так долго томятся тетрадки.

А потом понимаешь – то жизнь барабанит в висок,
И внимает тем звукам душа, им по-своему вторя.
Что ей будущий стих?! Так бродяга, зарывшись в песок,
Бескорыстно внимает накатам бессонного моря.