Ну зачем всё опять?!

Ну зачем всё опять?! Ни одной стихотворной строки
Не написано за год – и было спокойно так долго,
Что рутинные тяжести стали привычно легки:
Мир бесхитростных радостей и человечьего долга.

Вот и жил – не тужил. Ведь сам чёрт нам не брат и не сват,
Если дело знакомо и рук не боишься запачкать…
Но вернулась весна, с ней – под сердцем тугой перехват
И в ушах непроявленных ритмов безумная качка.

Ну за что мне такое! Ведь знаю, пиши – не пиши –
Не заметит никто. Так не проще ли жить вполнакала?
Так ли важно оставить причудливый сколок души,
Если даже при жизни не многих она привлекала?

Для чего мне быть с этим, раз много покойнее – без,
И ничуть не гнетёт мирных дел немудрящая проза.
Не уйти от стиха!
Он – на вздувшейся вене надрез,
Чтобы вышла избыточной крови мутящая доза.

Равномерно пульсируя, льётся строка за строкой;
То, чем жил ты вчера, не реальнее дымной химеры.
И в груди, наконец, не житейский, – вселенский покой
Обретения подлинной почвы и подлинной меры.