Ирландец

Мать моя из маленькой деревни
За Ветлугой, где в глуши лесной
До сих пор, Богов скрывая древних,
Леший шепчется с болотной бузиной…

А отец из Болдино, где, глядя
На закат, про осень Пушкин пел…
Где-то там донской казак, мой прадед,
Отслужив на Тереке, осел…

Кровь моя! Не всю ли Русь ты в русла
Вен моих впитала? Отчего ж
На плече гитара, а не гусли?
Под ногами вереск, а не рожь?

Отчего ирландской, полу-пьяной,
Но на Этом Русском языке,
Песней, души жгу? Зачем стаканы
В серость стен швыряю я в тоске?

Почему мне остров тот за морем
Ближе стал земли отцов моих?
Я узнал вчера, себе на горе,
Там у нас… сожгли коней… живых…

Люди! Как же так! Ведь это Кони!
Птица-тройка! Вольный Русский Дух!
Слышите! Над степью ветер стонет…
Гнет к земле полынь и лебеду…

Матом не люблю в стихах ругаться…
Я и так причесывать мастак…
Но… ведь это кони! Кони! Братцы,
Почему?… Зачем вы с Ними так…

Нет! Россия – больше не Россия!
Или прадед не был казаком…
Растоптали душу ее синюю,
Кромвеля железным сапогом…

Задушили, сердце испоганив!
Вот ваш Путь и наша жизнь в раю!
Сам себя, отправив, я в изгнание,
Пью, не чокаясь за Родину мою…