Последняя тридцатая весна

Нет… Люди не меняются с годами…
Они линяют, словно старое пальто… 
Тень осени, шурша в листве ветрами,
Листает память, как блокнот - «Не то… Не то…»
 
Уносит блеск из глаз… мечты… здоровье… 
Стирает друга адрес и лицо…
И жизнь, звездой в руке, растаяв, кровью
Сквозь пальцы утечет, в конце концов…
 
Что остается? Только стиль пошива…
Ткань (у меня дешевая, весьма…
Быть может от того мне так паршиво
И холодно, когда вокруг зима?)
 
А хочется опять услышать трели,
Восторженные, птиц в рассветный час…
Ведь, черт возьми, встречаю я в апреле
Тридцатую весну в последний раз…
 
Пишу ей письма… Приглашаю в гости…
Да, что-то, не торопиться она
Ни душу мне согреть, ни кровь, ни кости…
Но… может, в этом и моя вина…
 
Я разучился радоваться ярко…
Влюбляться без оглядки… С головой
Нырять в ее ручьи, под солнцем жарким…
И рваться в небо молодой листвой…
 
Пьянеть, земли вдыхая влажный запах…
И слышать, вечером, как тихо, в полусне, 
Там, за дорогой, сосны тянут лапы... 
И трав лучи пронзают талый снег…
 
И снова я меняю на веснушки,
Хоть в них листва осенняя видна,
Зимы седины, словно хлам ненужный…
Последняя тридцатая весна…